A history of violence

Lentement la poignée tourne sur elle même, c'est l'heure du souper. Après une attente flirtant avec l'éternité la porte s'ouvre enfin.

Pas un bruit.

L'atmosphère étouffante qui habite cette petite salle à manger donne à l'homme l' impression d'avoir effectué une plongée dans les profondeurs abyssales de l'océan. Il étouffe.

Un coup d'oeil, sa femme et ses deux enfants sont assis à table.

Immobile Il fixe le plancher.

Les yeux de tous les autres membres de sa famille sont collés aux assiettes à moitié vides.

Tous, sauf celui de sa petite fille.

Après avoir lancé des regards interrogateurs qui n'obtinrent aucune once de réponse, en se levant de table, elle brise le silence.

A pas feutrés elle se dirige vers un placard, en sort une assiette qu'elle assortie de la fourchette et du couteau tiré d'un tiroirs.

Sans avoir levé la tête, elle repart en direction de la table et sur le quatrième coté laissé vacant elle pose les couverts.

Elle se rassoit alors à sa place, jette un regard à son père puis rebaisse ses yeux.

Le coeur serré l'homme se dirige alors vers la place soigneusement préparé.

Elle ne comprend pas encore c'est pour ca...

Quand elle saura, encore un membre de la famille le reniera.

Et la vie qu'il avait tant cherché s'évanouira aussi vite qu'elle était apparu.

Un homme mourra et un autre ressurgira d'une ombre qui avait pourtant de juré de ne pas revenir, une ombre issu d'un souvenir qui ne pourra jamais s'effacer.

Et alors que lui apparaît l'aveuglante vérité qui fait naître quelques larmes salées, alors qu'il n'y admet qu'il n'y a aucune rédemption à son passé de violence, il s'assoit et ferme les yeux.

Luc Muratori